Je m’appelle Marianne Lefèvre, j’ai cinquante-sept ans, et jamais je n’aurais imaginé que ma survie dépendrait de ma capacité à jouer le rôle d’une femme sans vie. Une nuit glaciale de novembre, je suis restée immobile sur le carrelage de la cuisine, le sang coulant sur ma joue, tandis que mon mari, Gérard, était persuadé de m’avoir tuée. Voici comment j’ai fui l’enfer de la violence conjugale et réappris à vivre dans une petite ville de Bourgogne.