Je me souviens de ce samedi pluvieux où mes enfants, Léa et Hugo, traînaient des pieds dans le couloir de la maison de ma mère, leur grand-mère, à Nantes. Entre les murs tapissés de souvenirs, l’ennui s’installait, creusant un fossé entre deux générations. Ce jour-là, j’ai compris que la nostalgie de ma mère ne suffisait plus à divertir mes enfants, et que je devais trouver un pont entre leurs mondes.