Depuis mon fauteuil près de la fenêtre, j’écoute les rires de ma petite-fille Camille dans le jardin, ignorant tout de la passion qui brûlait en moi autrefois. J’ai toujours rêvé de chanter sur scène, mais la vie, les choix et les sacrifices m’ont poussée à taire mes désirs. Aujourd’hui, je me demande où sont passés mes rêves, et si le silence que j’ai choisi n’a pas fini par me voler une partie de moi-même.
Je m’appelle Théo, j’ai sept ans, et ma vie a basculé le jour où le médecin a prononcé le mot « leucémie ». Entre les murs froids de l’hôpital, j’ai vu mes parents s’effondrer, mais j’ai aussi découvert une force en moi que je ne soupçonnais pas. Un an plus tard, lors d’une réunion de famille tendue par les non-dits et la peur, j’ai chanté ce que je n’arrivais pas à dire, bouleversant les miens et, sans le savoir, bien au-delà.
J’ai grandi dans une cité grise de la banlieue parisienne, rêvant de scène et de projecteurs. Aujourd’hui, ma petite-fille ne sait même pas que j’ai chanté, que j’ai aimé la musique plus que tout. Entre les non-dits familiaux, les renoncements et la routine, je me demande : comment ai-je pu laisser mes rêves s’éteindre sans bruit ?
