Tout a basculé ce soir de novembre, lorsque, debout près de la fenêtre de notre salon, j’ai surpris la voix de ma mère, tremblante, qui ne croyait pas être écoutée. À travers la pénombre de notre appartement à Nantes, j’ai compris que l’amour inconditionnel que je croyais solide comme le granit de la Bretagne était fissuré, miné par des non-dits et la pression insidieuse de l’échec. Mon récit est l’histoire d’une famille française ordinaire, déchirée entre la honte feutrée et la lumière trop crue de la vérité.